Дмитрий Огма ЖПС рассказ Старые напольные часы пробили полночь уверенным, монотонным боем, гулко
прокатившимся по пустым коридорам, преломившимся о выщерблены затёртой кафельной
плитки и вернувшимся уже мало узнаваемым, надломленным рокотом. Дежурная
санитарка мельком взглянула на маленькие, хромированные наручные часы: − Полдесятого, врут проклятые, − безучастно констатировала она. Клавкова Зинаида (в простонародий − Клава), "женщина преклонных лет", как она
сама о себе говорила, грела ухоженные руки о стакан с чаем и куталась в
полушубок, сидя за дежурным столом, но липкая зябкость не унималась, то и дело
заставляя Клаву поежиться. Опрятная, аккуратно, не без вкуса накрашенная, Клава
находилась в том замечательном возрасте, когда многое уже поздно, а малого и не
надо, когда бес в ребро и "снова ягодка опять", когда не время ещё уклоняться от
объятий и разбрасывать камни. В таком возрасте у женщин появляется в глазах
потаенная грусть, будто они уже простились с чем-то, а с иным ещё и не
встретились. Лихорадочное нетерпение навевает на щеки натуральный румянец, в
голосе появляются загадочные бубенчики, манящие невесть куда, сулящие нечто
необыкновенное, тихими, низкими голосами. Работу свою Клава никогда не любила,
но теперь она даже немного гордилась ей, упоминание о которой теперь добавляло
некую пикантность всякому новому знакомству, будто назидание о бренности дней,
потраченных на всякие церемониальные глупости и расшаркивания. Здание клиники было старым, неуютным, кое-как приспособленным когда-то давно
и неизвестно из чего. Но более всего не повезло с размещением моргу.
Располагаясь в полуподвале, здесь, казалось, никогда не выветрится промозглая
сырость; казалось, невозможно будет ни согреть это помещение, ни просушить.
Витиеватые коридоры, сводчатые потолки, громоздкие полуколонны – впечатление
удручающее, будто находишься внутри крепостной тюрьмы где каждая стена глуха и
толщиной в вечность; Растрескавшаяся штукатурка, обнажающая неимоверное
количество слоев разноцветной краски, и затхлый запах, смешивающийся с запахами
формалина, медикаментов, йода, в странную, ничем неописуемую гремучую смесь,
которая, может, и не взрывалась только потому, что отсырела. Клава давно уже привыкла к этому запаху, не замечала его, как привыкла и не
замечала странных шорохов по темным углам, приглушенных скрипов, пошаркиваний и
прочих звуков, то и дело раздающихся то тут то там и ставших уже привычным
фоном. Она вяло перевернула очередной листок бульварного мыльного романа и уже
сделала усилие, чтоб сосредоточиться на жиденьком месиве текста, как сзади
раздалось неуверенное покашливание… Недоумение мелькнуло замысловатой тенью и
заставило её медленно обернуться…. Мужчина, (голый! − сразу, наметанным глазом определила она) стоял закутавшись
в простыню, будто воскресший вдруг античный патриций, смущенно улыбаясь, зябко
перетаптываясь на кафельном полу босыми ногами. Клава вдруг почувствовала как
белый, накрахмаленный колпак на её голове медленно двинулся с места… − И-извините,− промямлил мужчина, заметив её замешательство. −Вы что тут делаете? − выпалила, наконец, пришедшая немного в себя,
Клава. − Я не знаю, − пожал плечами мужчина. −Я был дома, потом не помню, потом
очнулся, и я здесь… − Вы кто такой-то? − Клава уже, как ей казалось, овладела ситуацией. − Я не помню, − испуганно и доверительно сказал мужчина. − Та-а-ак! − протянула Клава, грозной тучей вставая из-за стола. Мужчина попятился, чем-то бренча о кафель пола. Клава машинально скосила
взгляд вниз − к большому пальцу ноги был привязан заварзанный фанерный номерок с
аккуратно наклеенной белой бумажкой. − Ну-ка, дай сюда! − Клава указала на номерок, усиленно отгоняя догадки.
D`Ogma © 2005
Полностью прочитать рассказ можно здесь
Обсудить рассказ можно здесь
Источник: http://www.litbash.sitecity.ru/ltext_2206061812.phtml?p_ident=ltext_2206061812.p_2406111719 | 
